“SE o animal-fêmea começava subitamente a gemer de prazer; se o animal-fêmea tinha subitamente um ataque de raiva, com as mandíbulas a moverem-se como atacadores velhos, o peito a ofegar e as costelas a estalar; se o animal-fêmea desatava de súbito a desintegrar-se no chão, para colapso da alegria e da sobreexasperação, precisamente nesse momento, nem um segundo depois, o prometido planalto surgia à vista como um navio a emergir do nevoeiro e só restava cravar-lhe a bandeira das estrelas e das listas e reclamá-lo em nome do Tio Sam e de tudo quanto é sagrado. Estas desventuras aconteciam com tanta frequência que era impossível não acreditar na realidade de um reino chamado Foda, pois era esse o único nome que lhe podia ser dado, embora fosse mais do que foda e fodendo não conseguíamos mais do que começar a aproximarmo-nos dele. Numa ocasião ou noutra toda a gente cravava a bandeira nesse território e, todavia, ninguém o podia reclamar permanentemente. Desaparecia da noite para o dia, às vezes num abrir e fechar de olhos. Era terra de ninguém e tresandava ao refugo de mortes invisíveis. Se era declarada uma trégua, os contendores encontravam-se nesse terreno e apertavam a mão e trocavam tabaco. Mas as tréguas nunca duravam muito tempo. A única coisa que parecia revestir-se de ‘permanência’ era a ideia de ‘zona intermédia’. Ali as balas voavam e os cadáveres amontoavam-se; depois chovia e por fim não restava mais do que o fedor.
Isto é tudo uma maneira figurada de falar do que não é mencionável. Não mencionáveis são a foda pura e a cona pura: só devem ser mencionadas em edições de luxo, pois de contrário o mundo desintegrar-se-á. O que mantém o mundo inteiro, como aprendi pela amarga experiência, são as relações sexuais. Mas foda, o artigo genuíno, e cona, o artigo genuíno, parecem conter qualquer elemento identificado mais perigoso do que a nitroglicerina. (...)”

Henry Miller, Trópico de Capricórnio